Amor extraño

Piérdete, juega con tus sentimientos, arriesga, no tengas miedo. Besa la soledad, haz el amor con ella, que los ojos vouyeristas se escandalicen. Siente, siente niña, vaga por las calles difusas de la mente.

Ríe, llora, grita y vuelve a llorar, que las lágrimas creen mares que inunden el desierto de tu locura. Juega al escondite con las constelaciones; escóndete entre sus secretos escarlata; acarícialas, disfruta, pequeña, disfruta.

Crea, crea, nunca dejes de crear, de sentir, de soñar de imaginar; libros sin letras que hablan, libros con letras que callan, y tu que a luz de la luna con ellos bailas. Un suspiro, un susurro, un gesto, hazlo tuyo, que nadie te lo robe. Mata a la monotonía, seduce al policía.

Y todo esto señoras y señores porque me he enamorado; me he enamorado de las obras del pintor Anselm Kiefer. Ha sido amor a primera vista. Me he perdido en sus grises, en sus azules, en sus submarinos, en sus sillas, en sus libros, en sus girasoles. Sí girasoles, girasoles muertos, marrones, grises; sin arrogancia, suaves, girasoles que susurran, que besan el silencio de las salas del museo Guggeheim a escondidas.

Me gustaría fundirme en los cuadros, formar parte de ese pequeño gran universo, vestirme de sus colores, oler su esencia; quedar atrapada en uno de sus libros de pesado plomo y volátiles palabras que se escapan; convertirme en una historia y bailar junto a damas de singulares vestidos, girasoles taciturnos y constelaciones perdidas.

P.D: ¿Extraño? ¿Confuso? Espero no haberles asustado demasiado.